El Zonda, palabra clave.

El viento Zonda es un viento característico del oeste argentino. Si bien lo soporta todo el oeste del país, quienes más lo han incorporado a sus vidas son los habitantes de San Juan, los sanjuaninos. El nombre proviene del toponímico que designa a un valle y a una quebrada, su significado sería "cielo alto". Lugar y viento que dan origen a curiosas leyendas. Al vivenciarlo uno entiende el porqué de su folclore, lo atemorizante y contrastante que puede ser. Es un viento muy caliente, extremadamente seco, irregular con ráfagas muy fuertes. El sonido es característico, parece un ulular, que ambientaría perfectamente cualquier película de terror. Provoca incendios instantáneos, y suele correr también de noche. No es un viento continuo, característica del otro viento que permanentemente corre en la región el viento Sur. Es por eso que las plantas y árboles no están preparadas aerodinámicamente para el Zonda, y cuando llega lo hace a contramano, con ráfagas  fuertemente impulsivas, el daño a la flora es enorme.

Me decidí hoy por esta entrada, porque estamos soportando 43.2 grados celsius en este momento.

Y la motivación vale la pena. 

 Origen del Viento Zonda, efecto Foehn

 La sorpresa inicial descoloca a la ciudad

El polvo perjudica la visión, y su fuerza arrastra todo a su paso

Con el transcurrir del tiempo el ambiente se estabiliza en temperaturas muy altas, extrema sequedad, los sonidos se vuelven muy nítidos y el paisaje se vuelve diáfano total.

He aquí la quebrada de Zonda, en un día de viento zonda, cuando ya se ha estabilizado

Esta imágen se la suele promocionar como la llegada del viento Zonda, pero no es así. Esto es el rebote, es la llegada del viento Sur, luego de un Zonda. Otra tormenta de polvo. 

Hay gente que dice "sobre llovido, mojado". Aquí deberíamos decir "Luego del viento Zonda, el viento Sur"

Aquí me quedo, maravillado y atemorizado por el clima de mi tierra.

Gipsófilas Inventadas 2. (Nieve en el Colorado)

 La montaña se viste de cielo

 ¿Jarillas con flores blancas?

 Maná del cielo

 Camino a la felicidad

 Belleza de contraste extremo.- ¿Gipsófila? -No.

 Agua congelada, es agua,  es el desierto.

 Mis amores

Esperanza de lo imposible

NADA DE ANGUSTIAS

«Después de oír la plática de Juan Diego, respondió la piadosísima Virgen: Oye y ten entendido, hijo mío el más pequeño, que es nada lo que te asusta y aflige; no se turbe tu corazón; no temas esa enfermedad, ni otra alguna enfermedad y angustia. ¿No estoy yo aquí, que soy tu Madre? ¿no estás bajo mi sombra? ¿no soy yo tu salud? ¿no estás por ventura en mi regazo? ¿qué más has menester? No te apene ni te inquiete otra cosa; no te aflija la enfermedad de tu tío, que no morirá ahora de ella: está seguro de que ya sanó. (Y entonces sanó su tío, según después se supo).

La novena sinfonía de Bethoveen. Oda a la Alegría.

DESCRIPCION DE LA NOVENA SINFONÍA (Según Wikipediaa)

“Género instrumental y sinfónico. Sin embargo se le llama “Coral” por la presencia del coro en la sinfonía. Se podría considerar como música programática el último movimiento, porque tiene como hilo conductor un programa literario basado en la versión definitiva de la“Oda a la Alegría” de Friedrich Schiller, admirada por Beethoven y a la que pensó poner música ya en 1793.
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La Novena Sinfonía empieza de forma poderosa, con un tema principal que transcurre en escalas y variaciones trepidantes, con incisos más adelante para los momentos líricos, nuevamente interrumpidos por la intensidad titánica de la composición. El volumen de la sinfonía es brutal para la época.
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El segundo movimiento es calificado por algunos cronistas como “el infierno en llamas”, por su contundencia y velocidad, suavizado majestuosamente en la recapitulación. El tercer movimiento, aunque sosegado, conduce firmemente a lo que será el cuarto movimiento, que contiene una melodía fácilmente reconocible y mundialmente famosa y original de Beethoven. El movimiento comienza con breves recapitulaciones de los movimientos anteriores, a los cuales los violonchelos contestan con comentarios inicialmente pensados para la voz humana. Finalmente, el bajo irrumpe con un llamada “Amigos no en esos tonos…” tras lo cual la melodía basada en la oda es tocada, primero por la orquesta, y luego por el coro. Los violonchelos, las flautas y los oboes crean el clima y las voces masculinas y femeninas se alternan declamando la “Oda a la Alegría” de Schiller (de ahí lo de “Coral”), arropadas por el todo orquestal.
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La sinfonía avanza y se eleva sobre sí misma, mientras los coros llegan a niveles atronadores. Una doble fuga da el contrapunto pausado que lleva al veloz y prolongado cántico final, un desenlace de sinfonía único. Beethoven quería impresionar a sus oyentes y subrayar sus propósitos de fraternidad universal, y lo logró con este movimiento. La popularidad y belleza del tema de la alegría en este movimiento ha hecho olvidar los otros tres de una belleza y singularidad excepcionales, constituyendo un todo hermoso y coherente los cuatro movimientos.”

APORTE DE ROGELIO, un amigo:

...la tonalidad predominante es la de re menor y que, aparte de los coros, en el último movimiento hay además un cuarteto solista que canta una parte fundamental de la obra. Es el bajo (barítono bajo) de ese cuarteto el que irrumpe al principio del último tiempo ...


La hermosa descripción de citada obra, está plasmada en wikipedia por obra de autores desconocidos. Esto me trae reminiscencias de catedrales góticas de las cuales nadie conoce a los arquitectos.

La foto que antecede está sacada en el auditorium Juan Victoria, de la Ciudad de San Juan, Argentina.
La gala fue ofrecida por la orquesta Sinfónica de la UNSJ, el coro de la UNSJ, y el coro vocacional de la UNSJ, en el marco de los festejos del 40avo. Aniversario de la citada Universidad. Evento en el que participé junto a mi familia, y en el que destaco el respeto y el silencio del público durante la obra, a pesar de que el audiotorium se hallaba colmado hasta los pasillos. El público aplaudió de pie durante varios minutos. Inolvidable! incomparable!
Saludos!

Gipsófilas Inventadas

"Ya había leído el comentario de Ludovico, su anécdota con la bella y expresiva sordomuda. Ya había comentado esta pintura expuesta por Marcelo Moreno. Y de a ratos lo rumiaba.

Este fin de semana pasado, salimos en auto por las rutas del norte sanjuanino, por el puro placer de pasear entre valles, desiertos, caminos de cornisa, por túneles, por debajo de las nubes, en las nubes, por arriba de las nubes, con sol, con viento y otros aderezos. Aire libre, ruta y cielo.
En el llano y con pleno sol, veíamos como se aproximaba un paredón gris oscuro. No se si solamente íbamos hacia él, o es que esa espesa masa también venía a nuestro encuentro. Al final, nos introdujimos en las tinieblas, y al mismo tiempo empezabamos a cruzar “La Cuesta del Colorado”. Concentrado en el manejo como venía, me dice mi esposa, “mirá, que bonita planta de flores blancas”. Qué raro, dije yo, la jarilla no tiene flores blancas. Luego de unos minutos, giramos en una curva, y nos encontramos en una quebrada verde y blanca. La incipiente nieve, se estaba depositando en las hojas chiquitas, y les daba una apariencia mística. Como gipsófilas inventadas sobre xerófilas, lo tosco se transformó en una fría pradera, que cubría los cerros cercanos, como un manto blanco y traslúcido.
Y mentalmente volví a este rinconcito del blog, y ahora dejo registro para no olvidar.


Por supuesto, bajamos del auto, tomamos fotos, y volvimos rápido por el frío. Luego, comenzamos a filmar caseramente el recorrido, mientras en la radio sonaba “las manos de mi madre”, por Jorge Rojas."

El video no es de muy buena calidad, hay más fotos, las publicaré a pedido. La cantidad de información dificulta la carga de esta entrada. 

Miro la foto y pienso en la incipiente nevada, sobre las montañas, y sobre mis sienes. El tiempo hace sus anuncios.

Defensa

A mis compatriotas solamente

La palabra impresa tiene sus límites de publicidad como la palabra de viva voz. Las pájinas que siguen son puramente confidenciales, dirijidas a un centenar de personas i dictadas por motivos que me son propios. En una carta escrita a un amigo de infancia en 1832, tuve la indiscreción de llamar bandido a Facundo Quiroga. Hoi están todos los arjentinos, la América i la Europa, de acuerdo conmigo sobre este punto. Entonces mi carta fué entregada a un mal sacerdote, que era presidente de una sala de Representantes. Mi carta fué leída en plena sesión, pidióse un ejemplar castigo contra mí, i tuvieron la villanía de ponerla en manos del ofendido quien, mas villano todavía que sus aduladores, insultó a mi madre, llamóla con torpes apodos i le prometió matarme donde quiera i en cualquier tiempo que me encontrase. 

Este suceso, que me ponia en la imposibilidad de volver a mi patria, por siempre, si Dios no dispusiese las cosas humanas de otro modo que lo que los hombres lo desean; este suceso, decia,  vuelve a reproducirse diesiseis años mas tarde, con consecuencias al parecer mas alarmantes. En Mayo de 1848 escribí tambien una carta a un antiguo bienhechor, en la cual tambien tuve la indiscrecion de que me honro, de haber caracterizado i juzgado al gobierno de Rosas segun los dictados de mi conciencia, i esta carta como la de 1832, fué entregada al hombre mismo sobre quien recaia este juicio. 

Lo que se ha seguido a aquel paso sábenlo  hoi todos los arjentinos. El gobernador de Buenos-Aires publicó aquella  carta, entabló un reclamo contra mí cerca del gobierno de Chile, acompañó la nota diplomática i la carta con una circular a los gobernadores confederados;  el gobierno de Chile respondió a la solicitud, replicó Rosas, se repitieron las circulares, vinieron las contestaciones de los gobernadores del interior, continuó el sistema de dar publicidad a todas aquellas miserias que deshonran mas que a un gobierno a la especie humana, i parece que continuará la farsa, sin  que a nadie le sea posible preveer el desenlace. La prensa de todos los  paises vecinos ha reproducido las publicaciones del gobierno de Buenos-Aires, i en aquellas treinta i mas notas oficiales que se han cruzado, el nombre de D. F. Sarmiento ha ido acompañado siempre de los epítetos de infame, inmundo,  vil, salvaje, con variantes a este caudal de ultrajes que parecen el fondo nacional, de otros que la sagacidad de los gobernadores de provincia ha sabido encontrar, tales como traidor, loco, envilecido, protervo, empecinado i otros mas. 

Caracterízanme así hombres que no me conocen, ante pueblos que oyen mi nombre por la primera vez. Desciende el vilipendio de lo alto del poder público, reprodúcenlo los diarios arjentinos, lo apoyan, lo ennegrecen, i sábese que en aquel pais la prensa no tiene sino un mango, que es el que tiene asido el gobierno; los que quisieran servirse  de ella como medio de defensa, no encuentran sino espinas agudas, el epíteto de salvaje, i los castigos discrecionales.

I sin embargo, mi nombre anda envilecido en boca de mis compatriotas; así lo encuentran escrito siempre, así se estampa por los ojos en la mente, i si alguien quisiera dudar de la oportunidad  de aquellos epítetos denigrantes, no sabe qué alegarse a sí mismo en mi escusa, pues no me conoce, ni tiene antecedente alguno que me favorezca. 

El deseo de todo hombre de bien de  no ser desestimado, el anhelo de un patriota por conservar la estimacion de sus conciudadanos, han motivado la   5publicacion de este opúsculo que abandono a la suerte, sin otra atenuacion que lo disculpable del intento. Ardua tarea  es sin duda hablar de  sí mismo i hacer valer sus buenos lados, sin suscitar sentimientos de desden, sin atraerse sobre sí la crítica, i a veces con harto fundamento; pero es mas duro aún consentir la deshonra, tragarse injurias, i dejar que la modestia misma conspire en nuestro daño, i yo no he trepidado un momento en escojer entre tan opuestos estremos. 

Mi defensa es parte integrante del voluminoso protocolo de notas de los gobiernos arjentinos en que  mi nombre es el objeto i el fondo envilecido. Mi contestacion que se rejistra en el número  19 de la Crónica, mi Protesta en el número 48, i este opúsculo, deberán pues ser leidos por los no quieran juzgarme sin oirme, que eso no es práctica de hombres cultos.

Inicio de: Recuerdos de Provincia. De Domingo F. Sarmiento.

El creyente. El jesuita.

¿Quién duda que por estos días, decir "el jesuita" prácticamente es decir Francisco?

Francisco, Bergoglio, el Papa.

¿Quién podía suponer que cuando leíamos "Introducción al Cristianismo", escrito por Josph Ratzinger estaríamos en presencia del futuro sucesor de Pedro?

Todavía habemos quienes nos seguimos sorprendiendo con este libro.

El autor intenta tender un puente entre creyentes y no creyentes, y lo hace al reconocer que ambos dudan. Pero, hay quienes a pesar de las dudas, nos sentimos atados forzosamente por Dios a nuestra cruz en imitación y unidad a Cristo, a Jesuscristo.

Como figura de contemplación en el libro, Joseph Ratzinger-Benedicto XVI, nos propone a EL JESUITA.

"Paul Claudel ha descrito esta situación del creyente en el preludio de su obra El zapato de raso. El náufrago es un misionero jesuita, hermano del héroe Rodrigo, el caballero, el errante e inconsciente aventurero entre Dios y el mundo. Los piratas habían hundido la barca del misionero y lo habían atado a un madero que lo llevaba a merced de las olas del océano. El drama comienza con el último monólogo del jesuita:

Señor, os agradezco que me hayáis atado así. A veces he encontrado penosos vuestros mandamientos. Mi voluntad, en presencia de vuestra regla, perpleja, reacia. Pero hoy no hay manera de estar más apretado con vos que lo estoy, y por más que examine cada uno de mis miembros, no hay ni uno solo que de vos sea capaz de separarse. Verdad es que estoy atado a la cruz, pero la cruz no está atada a soporte alguno. Flota en el mar.

Clavado en la cruz, pero la cruz en el aire, sobre el abismo. No puede describirse con precisión más incisiva la situación del creyente de hoy. Parece que lo único que le sujeta es un madero desnudo situado sobre el abismo. Y parece que llega el momento de hundirse para siempre. Un madero parece atarlo a Dios, pero, a decir verdad, le ata inevitablemente y él sabe que en último término el madero es más fuerte que la nada, que está a sus pies, pero que sigue siendo el poder que amenaza su existencia actual.

El cuadro presenta además otra dimensión más amplia que, a mi modo de ver, es la más importante. El jesuita náufrago no está solo, en él se anuncia la suerte de su hermano, en él se refleja el destino de su hermano, del hermano que él tiene por incrédulo, a quien Dios ha vuelto la espalda porque no considera como algo propio la espera, sino .la posesión de lo que puede alcanzarse, como si él pudiera ser de otro modo al que tú eres..."

De INTRODUCCION AL CRISTIANISMO

Joseph Ratzinger

Benedicto XVI

Potencialidades

El dolor de haber sido y ya no ser. 
La esperanza de volver.
Eterno devenir entre los intentos y los triunfos,
entre caer, rodar, y levantarse.

...

"En un cajón hay un puñal. Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano.

Quienes ven tienen que jugar un rato con él; se advierte que hace mucho que lo buscaban; la mano se apresura a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisión en la vaina. 

Otra cosa quiere el puñal. Es más que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de algún modo eterno, el puñal que anoche mató un hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.

En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente sueña el puñal con su sencillo sueño de tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada contacto al homicida para quien lo crearon los hombres. 

A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fé, tan apacible o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles."

De "El puñal", Jorge Luis Borges

Noventa años no son nada

"Los síntomas del amanecer habían sido perfectos para no ser feliz: me dolían los huesos desde la madrugada, me ardía el culo, y había truenos de tormenta después de tres meses de sequía. Me bañé mientras estaba el café, me tomé un tazón endulzado con miel de abejas y acompañado con dos tortas de cazabe, y me puse el mameluco de lienzo de estar en casa.

...

Mi edad sexual no me preocupó nunca, porque mis poderes no dependían tanto de mí como de ellas, y ellas saben el cómo y el porqué cuando quieren. Hoy me río de los muchachos de ochenta que consultan al médico asustados por estos sobresaltos, sin saber que en los noventa son peores, pero ya no importan: son riesgos de estar vivo. En cambio, es un triunfo de la vida que la memoria de los viejos se pierda para las cosas que no son esenciales, pero que raras veces falle para las que de verdad nos interesan. Cicerón lo ilustró de una plumada:

"No hay un anciano que olvide dónde escondió su tesoro"

...

Las secretarias me regalaron tres calzoncillos de seda con huellas de besos estampados, y una tarjeta en la que se ofrecían para quitármelos. Se me ocurrió que uno de los encantos de la vejez son las provocaciones que se permiten las amigas jóvenes que nos creen fuera de servicio.

De Memorias de Mis Putas Tristes. Gabriel García Márquez

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Expropiación

Mi casa estaba un terreno inmenso comparado con el resto del vecindario. Tenía una callecita de entrada propia, con jardines no muy cuidados a ambos lados, que terminaba en el frente de la casa, escoltada por dos tremendos árboles. Era prefabricada. Había sido de un barrio de emergencia, que se construyó luego del terremoto del ´44. Era tan pobre en su construcción, como rica en sus plantas y arbolados. Seis especies enormes daban sombra al predio. Dos pérgolas floridas, y fragantes, se ofrecían como techos del patio. 
Era un barrio de trabajadores, algunos con éxito económico, y sus hogares daban cuenta de ello. 

Yo no entendía. De a poquito los vecinos se fueron yendo y nadie venía en su reemplazo. Un día demolieron una casa. Al tiempo otra. Y luego otra…

En nuestros juegos de niños, nos imaginábamos soldados de combate, que corrían y se disparaban entre paredes sin techo, de lo que antes habían sido dormitorios. A veces, hacíamos una versión original de cirujeo, buscando cualquier cosa llamativa dentro de restos de cosas abandonadas. Lo que encontrábamos, tenía un valor efímero, otorgado por nuestra imaginación. De a ratos, en la tranquilidad y el silencio del desierto, nos invadía una melancolía. Como si nos persiguieran los sueños, proyectos y fantasmas de la gente que allí había vivido sus horas más intensas.

Supe ahí, desde muy niño, lo que era una expropiación. Era lo que veíamos alrededor, era nuestro futuro, era que una “autopista” se construiría sobre nuestra casa. Sepultando recuerdos, anécdotas, vivencias. 

De esto hace más de treinta y cinco años. Hoy la autopista se llama Avenida de Circunvalación y todo el tiempo se le hacen mejoras. Su trazado es un anillo que rodea la ciudad de San Juan y hace que todo quede a diez minutos en auto. Invito a conocerla. Es un orgullo para cualquier sanjuanino.

Atrás quedaron el tambo, donde comprábamos la leche al pie de la vaca, el camino fatídico a la escuela, la casa del velorio más triste que vi en mi vida, los escenarios de juegos de guerra con sus campos bombardeados. 

De eso solo quedan barrios con cicatrices, donde las calles están todas cortarrajeadas sin soluciones de continuidad, y muchos recuerdos de tiempos en que la fotografía era un lujo.

En un rincón del alma...

En un rincón del alma, perdido entre laberintos infinitos, están guardadas las caricias de mi madre, y los abrazos de mi padre...

En un rincón del alma, doblando la esquina y siguiendo recovecos, fueron quedando los sueños inconclusos, las ilusiones de grandeza, y las fantasías geniales...

En un rincón del alma, los recuerdos luchan con el tiempo, para ganarle la batalla a la nada.

En un rincón del alma me encuentro hoy, en el lugar que mañana no ocuparé, y al cual nunca volveré...

En un rincón del alma guardo mis más grandes tesoros: Las risas de mis hijos, los momentos entre amigos, y la familia...

En un rincón del alma, lloro cuando sufro...

En un rincón del alma, me duermo en los brazos de la paz, 

En ese rincón estaré cuando ya no esté...

La rosa comienza a florecer

(Del Cap. VIII de El Principito de Antoine de Saint Exupery )

Aprendí bien pronto a conocer mejor esta flor. Siempre había habido en el planeta del principito flores muy simples adornadas con una sola fila de pétalos que apenas ocupaban sitio y a nadie molestaban. Aparecían entre la hierba una mañana y por la tarde se extinguían. Pero aquella había germinado un día de una semilla llegada de quién sabe dónde, y el principito había vigilado cuidadosamente desde el primer día aquella ramita tan diferente de las que él conocía. Podía ser una nueva especie de Baobab. Pero el arbusto cesó pronto de crecer y comenzó a echar su flor. El principito observó el crecimiento de un enorme capullo y tenía le convencimiento de que habría de salir de allí una aparición milagrosa; pero la flor no acababa de preparar su belleza al abrigo de su envoltura verde.

Elegía con cuidado sus colores, se vestía lentamente y se ajustaba uno a uno sus pétalos. No quería salir ya ajada como las amapolas; quería aparecer en todo el esplendor de su belleza. ¡Ah, era muy coqueta aquella flor! Su misteriosa preparación duraba días y días. Hasta que una mañana, precisamente al salir el sol se mostró espléndida.

La flor, que había trabajado con tanta precisión, dijo bostezando:

—¡Ah, perdóname… apenas acabo de despertarme… estoy toda despeinada…!

El principito no pudo contener su admiración:

—¡Qué hermosa eres!

—¿Verdad? —respondió dulcemente la flor—. He nacido al mismo tiempo que el sol. El principito adivinó exactamente que ella no era muy modesta ciertamente, pero ¡era tan conmovedora!

—Me parece que ya es hora de desayunar  — añadió la flor —; si tuvieras la bondad de pensar un poco en mí...

Y el principito, muy confuso, habiendo ido a buscar una regadera la roció abundantemente con

agua fresca. Y así, ella lo había atormentado con su vanidad un poco sombría.  Un día, por ejemplo, hablandode sus cuatro espinas, dijo al principito:

—¡Ya pueden venir los tigres, con sus garras!

—No hay tigres en mi planeta —observó el principito— y, además, los tigres no comen hierba.

—Yo no soy una hierba —respondió dulcemente la flor.

—Perdóname...

—No temo a los tigres, pero tengo miedo a las corrientes de aire. ¿No tendrás un biombo?

"Miedo a las corrientes de aire no es una suerte para una planta  —pensó el principito—. Esta flor es demasiado complicada…"

—Por la noche me cubrirás con un fanal… hace mucho frío en tu tierra. No se está muy a gusto;

allá de donde yo vengo…

La flor se interrumpió; había llegado allí en forma de semilla y no era posible que conociera otros mundos. Humillada por haberse dejado sorprender inventando una mentira tan ingenua, tosió dos o tres veces para atraerse la simpatía del principito.

—¿Y el biombo?

—Iba a buscarlo, pero como no dejabas de hablarme…

Insistió en su tos para darle al menos remordimientos.

De esta manera el principito, a pesar de la buena voluntad de su amor, había llegado a dudar de ella. Había tomado en serio palabras sin importancia y se sentía desgraciado.

"Yo no debía hacerle caso  —me confesó un día el principito— nunca hay que hacer caso a las

flores, basta con mirarlas y olerlas. Mi flor embalsamaba el planeta, pero yo no sabía gozar con eso…

Aquella historia de garra y tigres que tanto me molestó, hubiera debido enternecerme".

Paciencia, ya llega la primavera!

Tengo muchas expectativas con respecto a este nuevo sitio.

No es facebook, no es twitter, intenta ser algo más personal.

No me es tan sencillo empezar, se va demorando el nacimiento.

Seguramente no es tan doloroso como un parto, pero se podrían establecer analogías.

Hay adrenalina en el aire, hay un fluir de conceptos, hay todo una dinámica interior que al transcurrir el tiempo intentaré transmitir, en mi beneficio, como catarsis, y también espero que sirva a los posibles lectores.

El entorno de trabajo es nuevo para mí, y muy prometedor.

Tenganme paciencia, y confién.

No olviden de pasar por el Libro de Visitas y dejar algún recuerdito.

Todavía no se si este Articulo permite comentarios, espero que sí.

De alguna forma le daré vueltas hasta lograr un espacio interactivo.

Desde ya muchas gracias por su visita.

Dios nos bendiga!

Aviso a visitantes

Siénte en confianza, se respetuoso, y deja huella de tu paso. Nunca pases por aquí como un fantasma, hazlo haciendole saber al universo, que todos tus pasos siguen un camino, y es hermoso cuando los caminos se cruzan.

Bienvenidos

Laberinto es un espacio personal. No hay puertas, pero no entra cualquiera, y nunca se sale como se entró. En el medio estoy yo, para enriquecerme y enriquecerte con en el encuentro de nuestras presencias. Busco y espero recreación, libertad, respeto, juego, buen trato, y si es posible, nuevos amigos.